De sepulcris

Ciao papà,

non saprei dirti quanta strada abbiamo percorso in questi giorni. Nella foresta le distanze sembrano sottrarsi a ogni misura: trascorriamo ore a risalire pendii, aggirare tronchi caduti e camminare nel fango, ma gli alberi che ci lasciamo alle spalle si somigliano tutti... mi chiedo come facciano i miei compagni a sapere da che parte andare.

La ferita al fianco brucia da morire: lo sfregamento della fasciatura, gli abiti inumiditi dalla pioggia e tutte queste ore di cammino la stanno martoriando oltre misura; devo assolutamente trovare un momento per cambiare le bende prima che il sangue raggiunga il vestito, rivelando a tutti la mia spiacevole condizione.

In questi giorni ho pensato molto al giorno del nostro primo incontro. È accaduto quando gli Elfi ci hanno fatti entrare nel tumulo, richiudendo l’ingresso con quelle grosse pietre fino a soffocare anche l'ultimo spiraglio di luce. Per un attimo ho avuto l'impressione di ricordare qualcosa: quell'angusto scantinato in cui ero stata rinchiusa e dal quale tu mi hai liberata... perché vi ero stata rinchiusa, vero? Ricordo soltanto che non avevo modo di uscire. "Non guardare", mi dicesti quel giorno, mentre mi sollevavi da terra e mi portavi via, con il palmo della tua enorme mano destra premuta davanti ai miei occhi. Perché mi tenevi in braccio con la sinistra? Sei forse mancino... o eri ferito?

Non ricordo niente, prima di quel giorno... a parte il mio nome. Che posto era? Cosa ci facevo rinchiusa lì? Sei venuto apposta per salvare me, oppure ci siamo incontrati per caso? E perché, quando siamo usciti da quella porta, mi hai coperto gli occhi? C'erano degli uomini morti, vero? Proprio come davanti all'ingresso del tumulo: ricordo l'odore del sang

Perdonami: non so cosa mi sia preso, dev'essere la stanchezza. Quel giorno tu hai voluto risparmiarmi uno spettacolo terribile e io, ancora oggi, mi ostino a voler ricordare tutto, anziché riporre fiducia in te e nel tuo giudizio di allora.

Cambiamo discorso: voglio raccontarti una cosa bella che mi è successa.

Due giorni fa siamo scesi all'interno di un sepolcro risalente a un'epoca remota. Messer Yacomus, la persona che sono stata incaricata di accompagnare, aveva percepito qualcosa dentro uno dei sarcofagi: un artefatto che riteneva di grande valore. Ho fatto presente che si trattava pur sempre di una tomba, ma non ho insistito: ho atteso che decidesse cosa fare, cercando di non aggiungere la mia apprensione alle preoccupazioni di cui già doveva tenere conto. Non sono stata mandata qui per giudicare le sue scelte o quelle dei suoi compagni: il mio compito è restare al loro fianco e offrire le cure di cui sono capace, qualunque cosa ci attenda.

Per un lungo istante, nei recessi di quel luogo di riposo inviolato da secoli, mi è parso che esistessero soltanto lui e ciò che desiderava conoscere, separati da una lastra di pietra che avremmo potuto sollevare in pochi minuti.



Prima di decidere ha posato lo sguardo su Gon, poi su ciascuno di noi, come a valutare il peso e le conseguenze di quella decisione. Infine ha detto che quanto si celava sotto quella pietra non valeva il rischio a cui ci avrebbe esposti: abbiamo così lasciato ai morti ciò che custodivano da secoli e ripreso la via del ritorno.

Lo conosco ancora poco, ma abbastanza da comprendere il valore che attribuisce allo studio delle discipline esoteriche e alla scoperta dei loro segreti: posso soltanto immaginare quanto gli sia costato allontanarsi senza sapere. Eppure ne sono stata sollevata, perché ero certa che avremmo pagato a caro prezzo quelle risposte. Me lo sentivo proprio nelle ossa.

Nelle due notti successive, quando la pioggia ci ha costretti a indugiare nei pressi di quel luogo e le sinistre presenze che dimoravano nelle tombe sono venute a turbare il suo sonno, ho vegliato affinché gli fosse concesso riposare in pace: e quando mi ha rivelato che lo aveva fatto perché non si sentiva in grado di proteggerci, in un impeto uno slancio di riconoscenza mi sono lasciata sfuggire che ero fiera di lui...

...con buona pace di tutti i miei propositi di non orientare mai le loro scelte! L'unico sollievo è che nessuna delle mie Nove Madri fosse lì ad assistere alla conversazione: sono certa che avrebbero avuto parecchio da ridire sulla mia disciplina!

Adesso devo proprio lasciarti: prima di riprendere il cammino mi occorrono acqua pulita, una benda asciutta e qualche minuto prezioso. La pioggia sembra infine disposta a concederci tregua e, tra le fronde ancora grondanti, ecco che arriva il sole.