La luce argentea di Kayah illumini la tua notte e il tuo riposo
Splenda il raggio della Luna sul volo incantato della civetta
Ora dormi e giaci, perché sia più largo il tuo sorriso al Sole
domani nella brezza mattutina

La preghiera con cui ho deposto nella pace i mille tormenti e la grande speranza del mio confratello Damian Mansell.

Ti sei spento nella Luce e solo per te Kayah la Misericordiosa ha ascoltato la mia voce.

Io per me ho pagato l'amaro prezzo di questa tenebra che avvolge il mondo. Nel fango e nel buio ho combattuto solo per giungere a te. E la tua sofferenza mi assolve in un'immensità di fili brillanti, in una mistica visione che acceca i miei occhi vacui e cisposi.

Pyros, che hai accompagnato il mio confratello lungo i sentieri di ogni strazio e della fame e della e sete, donami un poco della tua saggezza e della tua forza per illuminare le menti di chi mi accompagna e di chi lotta per rivedere un giorno la tua Alba gloriosa.

Per dare un po' di conforto a chi ha ucciso e ha ancora la purezza di provare orrore per questo.

... mamma... mamma... Carolin... nonnina...

Piangi sommessamente alla luce della luna che filtra dal lucernaio. La notte è quieta, tiepida, il silenzio è rotto solo dal rantolo sgangherato che proviene dal piano di sotto.

Sono loro.
La mia famiglia.

Hai fame, nonostante la puzza che proviene dal basso, nonostante la paura e la solitudine e i rantoli dei Risvegliati. Hai fame e sete, ma soprattutto ti scappa forte: sono molte ore che non affronti il pericolo di scendere, e farla qui nel sottotetto è troppo schifoso.

Il lato positivo è che ''loro'' sono stupidi.

Apri la gabbietta, con un gesto rapido afferri il topolino che contiene. Ha già una corda in vita, stretta dalla mattina, dall'ultima volta che si è reso utile.

Mortimer, adesso tocca a te.

Il topolino si agita, squittisce, ha paura. Sbirci tra le assi sconnesse cercando di individuare dove si trovano, lì di sotto. E' sempre difficile attirarli... ma tu puoi farcela, tu sei il Ragazzo dei Corvi. Invisibile, silenzioso, potente.

Possono fiutare la tua paura, Ash. Hanno fame della tua paura. Non devi avere paura.

La paura è la piccola morte, lo sai benissimo, te lo sei ripetuto centinaia di volte, nelle lunghe ore di solitudine. Ma il Ragazzo dei Corvi non ha paura.

Lasci calare Mortimer nel buio fetido del piano di sotto, la bestiola squittisce e si agita freneticamente. Prima o poi creperà di spavento.

Eccola qui la vostra cena... ecco qui... venite a prenderla...

Passi.
Su, coraggio, venite tutti. C'è il mio amico Mortimer a cena.
Se potesse, il topolino si arrampicherebbe lungo il filo, si dimena disperato mentre poco più in basso...

Agganci l'altra estremità della corda alla gamba dello sgabello. E' il momento di strusciare piano piano piano piano verso il capo opposto del sottotetto.

Piano.... piano... possono fiutarti, possono sentirti, possono... farti diventare come loro.

Le scale, ci siamo.
Nonna, nonna cara... riposa in pace sotto il drappo oscuro. Veglia su di me, intercedi per me presso il Selvaggio Signore dei Ghiacci e delle Tempeste. La notte è nera ma non mi fa paura, perchè tu sei dentro di me.

Avanzi in punta di piedi verso il passaggio sotto al letto, da cui ti cali nella cucina fredda.
Fatta. Anche per stavolta è fatta. Puoi uscire all'esterno, spingerti nell'aria fresca della notte, respirare il vapore della nebbia e la quiete della solitudine.

Apri la porta di casa, padrone di casa, signore delle tue terre e Ragazzo dei Corvi.

Ma....

... cosa sono quest...

...

LOCUSTE

Ai tuoi piedi una distesa sterminata di locuste, che brulicano silenziose a perdita d'occhio. Le loro elitre riflettono il chiarore della luna. Hai paura? Hai paura?

Ciascuna di loro sarebbe in grado di ghermirti tra i suoi artigli affilati, sollevarti fino al cielo e scaraventarti sulle rocce. Ciascuna di loro potrebbe ucciderti... e sono migliaia. Migliaia e migliaia.

Hai paura? Hai paura?
O questa è soltanto un'altra prova del Signore delle Tempeste? Un'altra prova, per vedere se sei degno.
Oh... ma io non ho più lacrime. Io SONO degno.

Un passo, poi un altro.
Le locuste si allargano al tuo passaggio, domate dalla tua smisurata forza di volontà.

Io sono il Ragazzo dei Corvi, io sono il Dominatore delle Locuste.

Io non ho più paura.

La mia vita militare non è stata lunga, ma c'è stata nel passato. In quest'anno è ripresa con maggior forza e vigore. Gli obblighi spirituali da me contratti si fondono con questi nuovi, da soldato.
Una riflessione di tanto tempo fa mi occorre: "Lo stratega parla, il soldato muore".
Quante belle parole negli scritti di tecnica militare, quanto senno di poi nei commentari di guerra, quanta propaganda del vincitore o del capo!
Chi parla, chi scrive è sempre quello che si è salvato. Il più delle volte quello che non ha combattuto.
Quanti tra i grandi generali hanno mai provato o ricordano che cosa sia essere in prima linea sul fronte, giocarsi la vita ogni secondo per un tuo colpo mal riuscito, per un buon affondo dell'avversario? Ben pochi, o nessuno. Soprattutto quelli che sono tanto pronti nell'accusare pusillanimità o incertezza nel soldato spesso sono gli stessi che dormivano nel loro padiglione, immersi in una buona lettura, o scrutavano al sicuro sopra una montagna, circondati da squadroni di Immortali, mentre i loro piccoli militi insignificanti morivano a frotte.
Ci ho ripensato oggi, sanguinante al torace, mentre riparavo alla bene e meglio le ferite mie e dei compagni e scoprivo nei loro sguardi il disappunto per come si era svolta la battaglia. Dovevo andare all'assalto, senza scudo, tra il volteggiare dei giavellotti e delle frecce? Dovevo arrischiare la mia vita, tanto, anche se cadevo trafitto, un altro tra i miei avrebbe potuto guadagnare la giornata? Dovevo insistere nell'attacco, tenuto da presso e non soccorso dai commilitoni, anche con il petto lacerato, tentando di assestare, chissà, un colpo fortunato?
Tanto uno vale l'altro. Siamo tutti piccoli soldatini, pedine nel grande gioco della guerra...

E' questo che vuole Dytros il Grande? Nel rispondere alla domanda mi sovvengono i versi di un famoso e antichissimo paladino del Dio della Guerra Giusta, se così si chiamavano allora, frammenti di carmi perduti, tramandati dai grandi eruditi di Turn e di Delos. Li scovai in una fortunosa lettura notturna dentro la biblioteca del Monastero e non me li sono levati dalla testa.


Qualcuno dei Sai ora si gloria del mio scudo. Non volevo, ma pure ho dovuto abbandonarlo vicino a un cespuglio. Era un'arma senza difetti. Epperò sono scampato alla morte. Alla malora lo scudo! Non passerà molto tempo e ne comprerò uno migliore

Alture intorno al villaggio di Mavan, Ducato di Feith, presso Uryen del Margravio. Notte tra il 22 e il 23 settembre dell'anno 516 dopo la Fondazione.

Sir Bohemond d'Arlac, Paladino dell'Ordine Bianco di Dytros, mio amico più caro nelle solitudini del Corno del Tramonto e mio commilitone, cessa di essere cosciente e riduce pressoché a zero le fuzioni vitali dopo alcune ore di agonia per trauma cranico causato da colpo di spada sull'elmo. Per la mia esperienza, da questo stato non si riemerge e dopo poco sopraggiunge inevitabilmente il collasso cardiaco. Le sue ultime parole sono di dovere e di misericordia. La sua fede è intatta, salda e generosa.
Il suo assassino, un rinnegato della Guerra delle Lande, vilmente sopravvissuto più volte ai Signori cui aveva giurato fedeltà e che aveva condotto al traviamento, ha rifiutato il perdono degli Dèi, così era scritto, e giace in terra sconsacrata. Di lui non mette conto riportare il nome, perché era carne dell'Abominio e tale resterà.

La gloria del mio amico risplende della luce di Dytros l'Invitto. Lo vedo, mentre recito le litanie dei defunti, ascendere alla Luce dei Giusti.

La mia solitudine è grande.

Il silenzio è opprimente.

Avrei bisogno della mia cella per lungamente meditare, della mia chiesa per distendermi sul nudo pavimento e pregare, dei canti dei miei confratelli per respirare l'aria sublime e serena dei morti nella pace.

Invece, tra commilitoni che a stento mi comprendono, tra prigionieri senza fede e senza morale, tra alleati profittatori e meschini, tra cadaveri di compagni e nemici orrendamente mescolati, mi accingo a recitare per me solo forse e per il mio caduto la preghiera dell'Alba. Quell'ideale che ci accomuna e che con difficoltà abbiamo cercato di diffondere con la parola, l'uno, e con l'esempio, l'altro, in queste terre desolate.

Forse non è stato il caso ma la Volontà Suprema che mi ha spinto, nell'esasperazione, nella paura e nel dolore, a rivelare involontariamente le tue vesti di Paladino; che ha spinto quel rinnegato ad offendere per l'ultima volta gli Dèi prima di esalare l'ultimo respiro. Perché Kayah, l'Inconoscibile, non ha tollerato l'affronto del colpevole e Dytros non ha permesso che restasse sconosciuto il tuo marchio, il suo. Forse. Ma la Volontà Suprema ci è ignota.

Ancora accecati dal buio, brancoliamo alla fine della notte, mentre il brivido dell'alba, la nebbia del mattino ridestano con durezza le nostre stanche membra e ci celano ancora le forme della natura.

Addio, cavaliere, mio Sir. Cavalca verso Pyros il Serenante, mentre Dytros ti sorride. Corri verso la Pace.

Stella del mattino, lanterna dei viandanti,
annuncia il sorgere del fuoco, laggiù, nell'orizzonte.
Scudo dei soldati della fede, gioia della madri, conforto degli infanti,
richiama i giusti alla battaglia, disperdi le ansie della notte,
spargi di gioia le mie strade, corrispondimi il pane per i figli.
Rosso come il sangue che mi scorre nelle vene,
santo come il cuore che porto nel mio petto,
Pyros il Giusto, il Vero, il Luminoso, il Pacificatore....

Ancora una volta con il mio comandante..... Io e lui. "Tu, Engelhaft, vieni con me". "Tycho, stammi vicino". E il mio bastone roteava come forse mai aveva fatto la mia alabarda. Roteava questa volta contro la malattia dell'abisso, contro la deturpazione della morte, contro la peste che devasta i regni della mia Dea, che contamina i confini sanciti dai Superni.
Eppure....
ancora una volta il mio comandante è caduto. Davanti a me. Combattendo gloriosamente, stretto al Risvegliato. Deben Bonne, con tutti i suoi limiti, il suo buon senso militare e il suo entusiasmo, mi ha ricordato il mio Sir.
Ora il suo braccio è martoriato, il morbo avanza e il Signore della Morte ha preso il sopravvento su di lui, su di me, sulle mie vesti.
Fino a quando mi tormenterai, memoria dell'Halsbandseel?
Mia Sovrana, Regina della Notte e dell'Eterno Riposo, Conforto degli Innocenti, perché non hai risposto alle mie preghiere? Perché non mi hai aiutato a salvare il mio comandante? Che cosa manca al tuo servo per rendertelo gradito? Che cosa ti ha ferito nella mia fede, nella mia speranza, nella mia amicizia verso i poveri e i derelitti?
Aiutami, o Kayah divina, non garantirmi una vita senza il tuo sostegno, sacrificami, ma difendi la mia missione. Annullami, ma non farmi vacillare.

Accogli il Sergente Deben nella tua pace quando sarà, come hai fatto con il buon Sir Walafried, che era il migliore degli Angemaahr. Ascolta la mia implorazione, quest'ultima che accompagna la morte....

Perduti tra le tombe sconsacrate, vittime della maledizione oscura e misteriosa......
Costretti ad allearci ai nemici che dovevamo e volevamo giustiziare. Molti paradossi, non solo questo. Ho fallito nel diffondere la fede: i miei compagni più stretti mi hanno abbandonato, coloro per i quali ho pregato, per la cui salvezza ho implorato il dito di Kayah contro le ombre senza pace. Ho sentito persino rivolgermi l'accusa della preghiera ("ci hanno attaccato perché il prete ha pregato"), come se fosse la presenza di un sacerdote la causa della morte non morte, della violenza del male, della contaminazione. Abile e tortuosa la mente del Signore degli Inganni.

I miei nemici mi erano più vicini nella fede dei miei amici. I giustizieri più infedeli dei condannati. Paradossi del Corno del Tramonto. Dovrò addestrare la mia anima a cogliere più rapidamente tali incongruenze e a farne tesoro per la vittoria finale della Luce. Un barlume ha cominciato a brillare infatti nei cuori degli uomini di Jones e forse persino nel suo. Una fiammella si è spenta invece altrove. Che la speranza possa riaccenderla in questa umida notte, che, come si è visto, non ha perso conoscenza del sole.

L'occhio di Pyros oltre la maledizione, oltre la nebbia. Come rugiada mattutina, come acqua nel deserto.

Così la rivelazione di Bohemond sul precipizio. Mentre i compagni ti abbandonano, Dytros il Bianco ti si rivela, come nelle battaglie primordiali. E ti dice di non disperare, anche se la battaglia infuria, anche se le tue ali hanno ceduto, anche il nemico dilaga da ogni lato. Del camerata caduto e sanguinante il viso si illumina e la voce t'annuncia che il Dio è sceso in campo.

Se fosse un paladino celato, per la maggior gloria della religione.... Altro che il pavido che ha disonorato le sue vesti di fronte al Prevosto di Uryen. Allora, di nuovo, risorge, come da antica brace, la speranza.

Il Prevosto. Malato come malata è questa terra. Soffre insieme al suo gregge e ai suoi pascoli. E prima di lui un altro Prevosto ha tentato di porre un sigillo. Un sigillo che ora, dopo tanti anni e tanto sangue versato, è sbiadito.

I preti vigliacchi di cui ho udito parlare al Campo di Sventura. I preti che hanno abbandonato la colonia alle stragi. I preti disprezzati da Sam Raol. Anche per loro colpa il morbo è avanzato. Certamente.

Che morbo? A questa domanda non so dare risposta. Ipotesi si affollano ed esperienze di orrori si moltiplicano. Il ronzio degli insetti, il gracchiare dei neri uccelli. Gli uomini che muoiono, che si perdono, che si ammalano, che vagano senza soffio vitale. Il labile confine del fiume. E la Città Sacra infestata....

Scrivere ai Reverendi Padri di Farsund. Ma con più notizie, più indizi, per curare questa malattia, per risanare questa terra piagata.

Ho solo un sentiero nella mia testa. Al di là del Traunne. Madre Margareth, come il virgulto di quando questa terra era giovane. Un'illuminazione, come la confessione di Bohemond tra le ferite della battaglia. Uniamo le forze. Quelle dei grandi Dèi amorosi e le povere membra di questi uomini confusi o disperati.

Kayah, concedimi la grazia della tua benedizione.

Raccogliere le idee per la missiva ai Reverendi Padri......

Le avevo raccolte. Riferire sulla strada, su Uryen. I Capitani, le condizioni dell'esercito e del popolo. La desolazione della Chiesa. La fame e la povertà. I profughi. Tutte cose quasi certamente note, almeno per la maggior parte. E poi la cosiddetta "Bestia dei mirtilli", un orrore ben più minaccioso del nome. Mastro Luger.

Avevo riordinato le idee.

Ma poi....l'orrenda visione del Traunne. "Al di là del Traunne", come diceva Mastro Luger. Una peste. L'artiglio del dio della lebbra. Il risveglio dell'oscurità. Quanti presagi.... I corvi sui cadaveri crocifissi al porto di Uryen. Il sigillo dell'insetto. Gli insetti del bosco dei mirtilli. Del corpo di una fanciulla. Una guerra più sotterranea forse si sta compiendo. Una guerra più ancestrale e tenebrosa delle battaglie alla Chela, delle scorrerie dei Nordri, degli sconfinamenti dei ribelli. Nuovi Signori si stanno affermando. E schierano le loro armate e appongono i loro sigilli. Fanno sventolare le loro bandiere. E, se è così, come sono sguarnite le nostre avanguardie.....

Ma non mi devo far prendere dal panico. Lo sconsolato è senza riparo. Non sono forse io che ho tentato di placare le pur giuste ansie di Bohemond? Non sono io che cerco a mio modo di rassicurare Kaylah, di dare sostanza alla fiducia di Sven, di non far crollare quella in fondo così incerta saggezza?

Il disegno della Luce è lento, ma vittorioso.

Al di là del Traunne. Lui è lì. Dove altro potrebbe essere? A che serve cercare o chiedere ancora? Lì portano tutte le tracce. Ora, benché solo in parte, l'ho conosciuto. In quale altro luogo sarebbe andato? Lì dove c'è la peste, dove il morbo è più forte, dove le anime sono più deboli, i corpi disfatti.

Barun, Luger, Luger, Barun. Un anello che mi incatena alla mia missione, oltre la mia stessa intelligenza.

"Non fate attraversare nessuno. E' un pericolo orrendo", ho gridato al Sergente Rock. Ed è stato un giusto consiglio. I Reverendi Padri avrebbero certamente emanato un editto, di concerto con i Signori del luogo, se questo luogo avesse i Reverendi Padri e veri e potenti Signori.
Dunque ho fatto bene.
Ma al tempo stesso.......se questo luogo avesse i Reverendi Padri, qualcuno sarebbe mandato a sostenere i fedeli tormentati dalle piaghe, avvelenati dai mali della terra.
Dunque....

accelererò il destino, se potrò.

Al di là del Traunne.

"Prega gli Dei che furono forti in queste lande. Non disperare di fronte alla concupiscenza dell'Abisso. Già altra volta la Morrigan fu sconfitta. Non disdegnare gli antichi saggi e le antiche leggende. Cerca il bandolo della matassa, piccolo prete, la chiave di volta per il ridestarsi della voce cristallina che disperderà le nubi mefitiche."

...al di là del Traunne.

E così mi sono dovuto pure prendere il rimbrotto di madamigella Kailah perché "sono maleducato con gli anziani". E' che non mi aspettavo mi prendesse di petto. Avevo in mente di parlarle delle mie impressioni, magari dopo averle condivise con Bohemond. Però un bagno di umiltà non fa mai male. L'ho effettivamente scandalizzata e ho fatto bene a "cedere": era la cosa giusta da fare e poi ha ragione lei che Mastro Luger non si merita ora come ora un atteggiamento di sufficienza o di ostilità da parte mia e di noi tutti.
Tuttavia......
resto dell'idea che dobbiamo affidarci primariamente agli Dei, i quali già mi pare che mi indichino una strada da percorrere, sperando che Luger voglia alla fine aiutarci. Ma ecco, ora, sembrerà incredibile, non mi pare così importante il suo contributo. Sarà che sono ingenuo e, se lui non dà risposte, penso inevitabilmente che non le abbia.
Si vedrà. Ad ogni modo a tutti conviene che Kailah abbia ragione e confido che la sua freschezza sia più gradita agli Dei del mio arrovellarmi.
Questa discussione mi ha aperto anche un altro squarcio. Kailah si è risentita fortemente contro di me, quasi le avessi fatto un'offesa personale. Ha parlato del nonno. Luger assomiglia al nonno. E poi ha colto al volo una mia frase di passaggio sugli stregoni e sulla loro pazzia, se vogliono competere con gli Dei, risentendosi ancor di più.
Ergo il nonno era uno stregone.
Questo aggiunge complessità alla figura di Kailah, che resta ancora piuttosto avvolta nel mistero. Lontana dalla sua famiglia, non si sa bene perché. Molto indipendente, un poco avventata. Un padre attento non l'avrebbe mai mandata così in giro da sola. Forse cacciata? Forse nascosta? Forse in fuga? E perché? Qualcosa a che vedere con il nonno stregone? Troppo complesso. Solidarietà con il nonno stregone, sicura. Forse il nonno ha avuto a che fare con la giustizia, o con l'Inquisizione? Certo, fuori di qui. Si spiegherebbe anche il suo tono nei miei confronti durante la discussione. Tono mai avuto finora. Un prete va bene, ma se si avvicina al nonno stregone, si scatena una furia.
Il potere talvolta, non sempre, è ereditario....... Dovrò stare con gli occhi aperti. Tanto per sapere.
Per guidare, non so. Forse solo con l'esempio. Perché alle mie parole temo che la madamigella sarà sempre refrattaria. Eppure quanto sarebbe bello che quello Yoki si volgesse al bene, al vero scopo per cui fu concesso.
Ma forse lo sta già facendo. Non devo pensare che tutto ricada sulle mie spalle, che io sia responsabile di tutto. E' un pensiero d'orgoglio che già altre volte, e duramente, è stato punito. Almeno stavolta cerca di non ripetere i tuoi errori, Tycho....Engelhaft.
Qui però sento che qualcosa posso dare. Cynthia, colei che ho giudicato duramente, ora mi lega con la tenerezza di un fratello che non vuole si perda sua sorella, che la vuole strappare agli artigli degli inferi. L'arcano che avviluppa il suo destino mi provoca. E' lì che sento di dover combattere la mia battaglia.
Che Kayah, la Santa, mi aiuti. Lei sola che non ha timore della tenebra, del buio, della confusione....

Terre difficili. Fredde. Ma vive. Uomini affranti dalla miseria, dalla solitudine, dall'isolamento, dalle piaghe della guerra. Ma vivi. Desiderosi di vivere. Quattro case senza nome. Esmor, Trent: nomi di persone, nomi di case, nomi di borghi. La Torre Nove: anonima, desiderata e forse temuta. Pochi soldati. Focolai di odio e ambizione ancora accesi. Signori ancora lontani. Nomi che non recano conforto. Nomi su cui pesa la sfiducia di un popolo. Come la Torre Nove: anonimi, desiderati e forse temuti. Dov'è la Chiesa? Perché la Consolazione degli Afflitti è stata dispersa? Un improvvisato diacono militare è tutto quello che ne resta per miglia e miglia. I figli giacciono abbandonati, le anime si perdono giorno dopo giorno. Le anime che potrebbero essere salvate. L'Anterlig: infinite brughiere, freddo e neve. Vite abbandonate. E forse....morti senza pace. Paure.

Tutto questo si apre ai miei occhi. E non mi aspettavo nulla di diverso, in verità. Dagli sguardi severi dei Reverendi Padri tutto facilmente si comprendeva. Solo che ora, di fronte a tanto bianco deserto, mi sento così piccolo, così solo. Sarò capace? O fallirò ancora una volta? Ancora una volta sarò posto di fronte a un impegno più grande di me? Ancora una volta la fiducia che mi è stata assegnata si rivelerà malriposta? Eppure... di fronte a tanta difficoltà immane, a tanto silenzio del futuro, non so, mi sento come più tranquillo delle altre volte. E' tutto così difficile che mi pare di essere deresponsabilizzato. Non posso sopravvivere. Certamente non ritornerò. E dunque posso fare, serenamente, qualcosa di utile.


I miei compagni d'avventura. Un segno degli Dèi certamente. Non cercati. Non richiesti. Venuti.
Messer Connor, un onesto mercante, io credo, una brava persona. Un po' fuori dal suo contesto abituale. Un po' sperso. Si rianimerà quando risentirà l'odore della mercatura. Conosco queste sensazioni e i loro effetti. Fino a quel momento, penso, sarà così: quasi mediocre. I mercanti appaiono come uomini senza qualità, finché non sono travolti dall'istinto del commercio. E Connor, che era un grande a capo della carovana, ora si tira indietro. Ma lo ritroveremo. Me lo aspetto.
Madamigella Kailah. Forse più nobile di quanto sembri. Da ogni punto di vista. Ingenua, ma d'animo dolce. Ci vuole ingenuità per giungere qui. Siamo tutti un po' ingenui. La missione è un misto di saggezza e ingenuità. La saggezza del cuore. Quella che l'ha spinta ad aiutarci a sprezzo del pericolo. E gli Dèi, che senza indugio si sono precipitati in suo e in nostro soccorso. Attraverso le loro vie mirabilmente tortuose. Kailah fiammella che brilla sopra il ghiaccio, che un soffio di vento spegnerà e due palmi di mano potrebbero proteggere, luce che illuminerà la notte, riflettendosi sul biancore della neve.
Messer Sven e Messer Bohemond. Uomini d'arme. Refrattari, ma educati alla fede. Più bene che male verrà, io credo, io spero, dalle loro spade. Coraggio. Coraggio. Coraggio rimbomba nei loro gesti e nei loro sguardi. Coraggio e successo. Quello che avrebbe onorato la mia prima vita. Vederlo negli altri non mi angustia, mi conforta. Sono miseri nelle loro povere armi e in questa terra ai confini del mondo. Ma prego perché conquistino la gloria. Una gloria onorata dalla fede più che dal sangue. Un trofeo di generosità.
Bohemond è più loquace, ma Sven è, nonostante tutto, più aperto. Essi non disdegnano la preghiera.

La preghiera.

Pane per gli affamati, tepore per gli assiderati, carezza per gli afflitti, ultimo bacio per i morti.

La preghiera.....