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- Bohemond a Dur Dur -
 
Il fondo del barile
Grom
 
creato il: 07/04/2007   messaggi totali: 36   commenti totali: 30
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Dicembre 517
Lunedì 20 Ottobre 2008

Veglia notturna

Quattro anni passati a scappare come l'ultimo ladro di galline, quattro anni di tradimenti, di umiliazioni, di croste di pane elemosinate a signorotti cenciosi e meschini. Sono impaziente di reclamare ciò che mi spetta.

Credevano che io fossi come queste braci. Le ultime, deboli faville di un fuoco morente... una vampa ancora, e poi solo cenere. Tenebra.
Hanno dimenticato che anche la scintilla più insignificante può dar vita ad un incendio inarrestabile. E ora che Alaistar ha avuto un piccolo assaggio di ciò che ho in serbo per lui e la sua schiatta di ingrati maiali, dovranno ricredersi.

Si è alzato un vento insolitamente freddo. Meglio ravvivare il fuoco. Mentre faccio un passo in direzione della legna accatastata mi assale un senso di inquietudine. La mia mano, di riflesso, corre verso l'impugnatura dell'ascia. Mi basta un istante per capire cos'è che non va. La brezza ha portato con se' quell'odore...un tanfo di acqua putrida che pochi sono in grado di riconoscere. La Bestia che è in me si torce per il disgusto, ma non c'è bisogno di allarmarsi. Decine e decine di miglia ci separano dall'Infezione. Mi metto al lavoro, ed ecco che le fiamme tornano a crepitare con rinnovato vigore.

D'un tratto mi ricordo della giovane donna che giace nella mia tenda. Attraverso l'apertura posso scorgere il bel volto: alla luce del fuoco sembra risplendere come una luna autunnale. Sei fortunata, ragazzina. Se la fame non ti avesse resa così arrendevole, questa sarebbe stata la tua ultima notte: i miei ragazzi non amano sentirsi dire di no, specie quando si mettono in testa di farmi un omaggio. Neppure loro si rendono conto di quanto potrai tornarmi utile nelle settimane a venire. Non dubito che le spie di Lord Alaistar sapranno trovarti. Racconterai loro del nostro breve idillio? Il fatto che ti ho lasciata viva li insospettirà. Ti tortureranno? Alquanto probabile, non hanno altro modo per assicurarsi che tu non stia nascondendo loro qualcosa. Ma non disperare, stai dormendo serena a pochi passi dal Mastino di Ahriman. Forse i tuoi Dei continuineranno a proteggerti.
scritto da Gunther Heud , 02:51 | permalink | markup wiki | commenti (1)
 
26 novembre 517
Domenica 12 Ottobre 2008

sassolini di fiume

Mangio sassolini, seduta tra le foglie secche lungo la sponda del Khatrish.
Ne sputo uno, lo tiro nel fiume.

Plic.

Questo è per te, Lord Wilhelm.
Non rimbalzi, non schizzi. Affondi dritto come un peso morto nell'acqua torbida. Addio mio signore, oppressore di una vita.
Il primo sangue mio, l'ultimo tuo. L'unico regalo che mi hai fatto è stata l'illusione di non essere "tutto qui". L'ambizione, l'incontentabilità.
Mi hai fatta piangere molte volte, ma quando il dardo della mia balestra ti si è conficcato nella carne ti ho restituito tutto.
Affondi dritto perchè non c'è nessun discorso in sospeso tra di noi. Perchè non ti porto più rancore, perchè siamo incredibilmente "pari".
E perchè in fondo siamo caduti per colpa della stessa mano.

Plic, plic.

Questo è per te, Marielle.
Vai, torni. Rimbalzi da una vita all'altra, dalla tua abituale mediocrità ad un'improvvisa importanza. La protagonista, la prima Sperduta che torna alla vita. Sciocca, innocente, bruttina.
Ricami i tuoi sogni, pronunci parole senza senso che sembrano così preziose. Ti fai legare durante le notti e gridi e piangi quando pensi di essere destinata alla fine, ma come fai presto a cavalcare la nuova scia, ad affidarti alla "santa" e a farti salvare da lei.
Rimbalza via da me, vattene.

Pluf.

Un sasso grosso. Sir Andrè.
Non rimbalzi, non schizzi. Affondi pesantemente dentro l'acqua, come pesantemente sei affondato nel mio cuore. Creando un piccolo vortice che scompare subito. Ma le acque del Khatrish si richiudono in pochi istanti, senza lasciare cicatrici, mentre tu una cicatrice l'hai lasciata dentro di me, quando mi hai sbattuto davanti tutto quel che non c'era tra di noi, quel che non ci sarebbe mai stato.
E poi sei caduto. Sul serio, da molti metri nel vuoto. Pluf.
Non ti ho spinto io, anche se nei sogni mi rivedo nel gesto di poggiarti le mani sul petto e fare quel che invece ha fatto soltanto la forza del mio pensiero. Quando ti ho detto che cosa sarei stata disposta a fare per te, ed ho letto il disprezzo nei tuoi occhi.
Non sono stata io a spingerti, o forse sì? Perchè non riesco a ricordare niente altro che le mie mani sul tuo petto, e poi... pluf, il tuo volo?
Sei ancora lì, sul fondo del fiume che scorre dentro di me.
Incastrato nel fango, tra le umiliazioni più torbide e definitive.
Potresti essere ancora vivo, o forse morto. Non lo saprò mai, e forse è per questo che non ti muoverai mai da dentro di me. E resterai sempre lì ed infine la corrente si abituerà a questo ostacolo, imparando a ignorarti... e a riconoscerti.

Plic, plic, splash!

Questi sono per te, Lady Solice.
Sputo molti sassolini insieme, e li tiro in un'unica manciata tra le acque. Mille cerchi concentrici, schizzi: i disegni che compaiono sulla superficie del fiume sembrano per qualche istante la mappa di un villaggio.
Le Parole d'Oro? Luceen? Case che compaiono e scompaiono, si creano e si plasmano a tuo piacimento.
Un fiocco di spruzzi spettacolare, rumoroso e allegro. Ecco cosa sei. Una dannata esplosione di energia, un'ubriacatura generale, l'ebrezza di tanti che prima erano incapaci di sognare, e improvvisamente hanno scoperto di saperlo fare.
Ma io no. Io '''già''' sapevo sognare. E tu, con il tuo splendente sorriso e i capelli dorati, sei soltanto venuta a sbattermi in faccia la realtà: i miei erano solo e soltanto sogni, e tutti, tutti quanti sono capaci di sognare.
Niente di speciale in me. Niente.
L'odio che ti porto cresce ogni giorno di più, il rancore non fa che aumentare. Non mi basta trascinarmi qui ogni mattina a tirare pietruzze nel fiume. Non mi basta per arginare la disperazione che mi stringe il cuore, che mi fa sanguinare ogni momento.
Perchè se sono perduta... e '''sono''' perduta, è solo e soltanto colpa tua.

Plic.

Santa Chiara. Anche tu devi affondare, anche tu devi morire.
Un solo sassolino, umido di saliva e liscio, bianco. Scompari tra le acque di questo orrendo fiume che ho imparato a invidiare, perchè lui conosce la via lontano da qui. E io no.
Santa Chiara che prima eri un po' "tutte noi", e adesso hai un volto, ed è il volto innocente e bello di una Paladina. Una Paladina vergognosa e timida che non sa nuotare, che si imbarazza davanti alla pelle degli altri, che sembra sempre aver paura di non riuscire a fare miracoli.
Per poi farli.

Plic. Plic. Plic. Plic.

Questo è l'ultimo, ed è per me.
Rimbalza più e più volte prima di scomparire. Testardo, si aggrappa a ogni speranza di restare a galla, di farcela. Per poi fallire nel modo più squallido e banale.
Il sassolino brutto, irregolare, inquieto. Che si presentò qui un mese fa con una balestra di fortuna dal Capitano della Guardia. Una balestra vecchia e mezza rovinata ed una sacca piena di belle speranze.
So sparare, me la cavo con le armi, voglio entrare a far parte del corpo di guardia.
Le risate, lo scherno, l'umiliazione.
Una come te soltanto in un modo può servire nel corpo di guardia di Bruel.
Il sassolino sporco di sangue, le labbra morse dalla rabbia, l'umiliazione e le battute volgari. Sir Geoffrey, Sir Boones.
Il mio rifiuto e le risa. "Prova dalla Signora Contessa".
No, no e poi no.
Poi il freddo, la fame, la stanchezza. No e ancora no.
No, plic. No, plic. No, plic.
Sì.

... plic.

Buco nell'acqua - Immagine (blog)





scritto da Martha Trouville , 17:12 | permalink | markup wiki | commenti (0)